С утра замутила фрикадельки. Кот сунул лапу к разделочной доске, откуда, бывает, перепадает мяско. А там лук. Расчихался, ушёл в кресло. А лук какой-то такой особо ядрёный попался. У меня слёзы ручьями. Пошла умываться, вытянув руки вперёд, чтобы не запнуться. Сын проснулся и спросил, почему я плачу. Лук, лук
Романтичные люди любят рассказывать, как плачут под дождём, чтобы никто не догадался. Читаю и думаю: а если они писать в дождь захотят? Никто ж не догадается...